Брак — коктейль Молотова

Я задаюсь вопросом: брак для женщины — это дело статуса, победы над подружками, доказательства самой себе, соперничества с мамой?
Это некое условное ощущение комфорта?!
Поверь мне, его не будет никогда, если тебе нужно выйти замуж, чтобы его получить.

Это мысль: ну, кому я буду нужна в 30-40-50-60-70, вдруг секса захочется?
Кто меня будет трахать?
А муж — вот он, обязан!

Брак — про это? Типа, не отвертится: догнала, прибила тапкой, затащила в постель?
Что есть в браке, чего не может дать сожительство?

Брак — коктейль Молотова из смеси страхов перед собственным будущим с попыткой кого-то обязать быть рядом вечно, пока смерть не разлучит нас?!
Но и там, после смерти, у тебя, чувак нет шансов, на кладбище мест мало и ты будешь снизу.
Всё, как ты хотел.
А, ты хотел при других условиях… .
Ну, извини, опечатались в отделе раздач.

Если бы я могла дать совет, я бы сказала тебе: не женись. Удобства, которые тебе рисуют все, словно сговорились, и родители в том числе, это рекламная кампания уже обжегшихся и тех кто не просек ещё фишку.
Ничего из обещаного в жизни не будет. Всё будет гораздо круче: будет взаимный долг, растущий с каждым днём и годом, будет жуткая усталость от необходимости что-то со всем этим делать, будут взаимные глухота и слепота, а иначе не может быть, ведь как-то надо защищаться от неумолимой близости на самом деле чужого человека.
Ибо все, что не твоё — чужое. Как бы тебе ни хотелось сделать его своим, сблизиться, срастись… . Срастись — это из биологии романтиков, в жизни биология другая — сплошное взаимопоедание.
Ты реально этого хочешь?!
Но ты загнан в угол, и перестал понимать что в чему.

Брак это про любовь? Да, это про любовь. И тот парень, который наотрез отказался жениться на тебе, он тебя, на самом деле любил, как никто другой, как ни одна эгоистичная сволочь, которая потом таки пошла с тобой расписаться без вопросов.
Он спас тебя, твою любовь от того, во что все превращается с годами совместной жизни.
Ты его проклинала, а ведь он тебя любил.

И тот, что женился вопреки чувству самосохранения оравшему в мозгу: надо бежать, надо бежааааать, — он тоже любит, он жалеет, он думает, что если бросит тебя, ты не переживёшь.
Глупыш.
Ты, созданная для того, чтобы рожать, сквозь кровь и боль, и вести во взрослую жизнь маленьких троглодитов, которые однажды забудут день твоего рождения, и не позвонят, и не поздравят, а позвонят через пару недель, чтобы попросить денег, тебя ли может смутить, что какой-то мужик не захотел на тебе жениться?
Ну, неприятно, вон подружки все гораздо хуже и глупее, а уже вышли, но мы соберёмся, хвост расчешем, брови нарастим и погнали себе на охоту.

Детка, не выходи замуж.
А если вышла — побереги свои нервы, тихо уйди оттуда сама.

Детка, если тебе хочется быть замужней женщиной в годах, делай это когда ты уже вырастила десяток детей и прожила десятки историй — вот тогда, никому ничего не должная, ни от кого ничего не ждущая ты, возможно, сможешь подарить одинокому страннику слабую надежду на фиалку.